divendres, 21 de maig de 2010

FEDERICO GARCÍA LORCA: MÀRTIR D'AMOR

Fotografia de Federico García Lorca muntada sobre dibuix del poeta
(SONETO DE LA DULCE QUEJA)


Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.


Si tu eres el tesoro oculto mío
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

No me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Federico García Lorca
(1ª publicació 1941)

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.


El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.


Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Federico García Lorca
1ª publicació 1941



Dos bellíssims sonets que pertanyen al recull Sonetos del amor oscuro del gran poeta granadí Federico García Lorca. Tal i com faig constar, els sonets varen ser publicats l’any 1941 i la seva difusió va ser la mínima. Es tracta de sonets escrits entre 1935 i 1936 i l’autor no sabia encara quin nom posaria al recull complet. Segons Aleixandre i Cernuda el títol havia de ser el que porta: Sonetos del amor oscuro i segons Rosales, Jardín de los sonetos. Fins a principis dels anys 70 del segle passat no varen tornar a ser publicats, aquest cop integrats en l’obra completa del gran escriptor. De forma independent i en un volum molt manejable surten l’any 1995 en una estupenda edició de Javier Ruiz-Portella i un epíleg de Jorge Guillén. Ja que en el segon sonet, el poeta esmenta la nit fosca de l’anima és inevitable pensar en l’obra de Juan de la Cruz. Aquesta “foscor” pot ser igualment una al•lusió a l’homosexualitat: El poeta estima sense deixar-nos saber el sexe del ser estimat.
Quant a aquests sonets va dir Vicente Aleixandre: “Prodigio de pasión, de entusiasmo, de felicidad, de tormento, puro y ardiente monumento al amor, en que la primera materia ya es la carne, el corazón, el alma del poeta en trance de destrucción.”
Federico García Lorca va ser afusellat pels feixistes l’any 1936. El seu cadàver no ha estat mai trobat.

Fonts: Sonetos del amor oscuro
             Poemas de amor y erotismo
             Inéditos de madurez
             Federico García Lorca
Edición de Javier Ruiz-Portella
Epílogo de Jorge Guillén
Ilustraciones de Josep Mª Subirachs
Ediciones Áltera, 1995

18 comentaris:

Rigoletto ha dit...

Para contrarrestar mi díscola apreciación en los dos posts anteriores, ahora te manifiesto mi absoluta admiración por estos sonetos prohibidos. En primara instancia se los autocensuró él mismo (o tal vez fuera su amado, al que iban dedicados); en segundo lugar, su muerte añadió un nuevo silencio; en tercer lugar, el franquismo; finalmente, el tabú de su sexualidad...
Hora es ya de conocer y divulgar estos sonetos, muy pocos,pero de una gran pasión.
Y no son oscuros; son de una plenitud luminosa, como es siempre el amor, al margen de la opción sexual de cada cual.

Alberto

PS Amancio Prada los cantó con esa sensibilidaad y esa voz tan prodigiosas.

Titus ha dit...

M'han agradat molt els dos, especialment aquesta dualitat entre la foscor de l'amor carnal que descriuen i la nit fosca del místic San Juan de la Cruz.

Josefina ha dit...

Sempre he sentit una gran admiració per Federico García Lorca.

La lluna i la mort, el sexe i el misticisme, la força d´un amor no correspost sublimat en una foscor, i la foscor terrible de la seva propia mort...
Si sabés escriure poesía, l´hi enviaría una resposta al cel, plena de tendresa i comprensió.

Gràcies Glòria.

Falsário Chicote ha dit...

conoces algún poeta brasileño? :D

GLÒRIA ha dit...

Albeto:
Esta vez te lo he puesto fácil. No sólo te han gustado los sonetos de Lorca sinó que, como cabía esperar, conoces en profundidad autor y obra. Tu aportación es muy interesante si bien discrepo en lo que "no son oscuros" como dices tu. Pese a su luminosidad, dentro de cada poema late un Lorca sufriente y clandestino.
Un beso.

Titus,
Celebre que t'hagin agradat. El contrast místico-carnal, com bé dius, és una combinació màgica quan maneja aquest elements un artista com el poeta de Fuentevaqueros.
Una abraçada!

Josefina,
La teva extremada sensibilitat no et podia fer ignorar la bellesa i la força dels poemes de García Lorca.
Llegir-te em fa molt feliç, i em fa suposar que estàs molt bé. Millor!
Un petó, Josefina.

Falsàrio:
¡Qué gran alegría verte en mi blog! Quiero serte sincera: No, no conozco la poesía brasileña. Adoro a Jobim,( o Jovim?), Gilberto, Vinicius, Veloso...pero son poetas cantantes. Me encantaría que me recomendaras poetas brasileños de lectura obligada.
¡Viva Brasil!

Falsário Chicote ha dit...
L'autor ha eliminat aquest comentari.
Falsário Chicote ha dit...

vinicius de moraes es un gran poeta también, y suya obra literária es vasta :)

El, junto a Carlos Drummond de Andrade y Mário Quintanam son mis poetas predilectos. Mario Quintana vivia en mi ciudad :D

Falsário Chicote ha dit...

*******************************************************
Permanencia, de Carlos Drummond de andrade

Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

Día vendrá en que ninguno será recordado.

Entonces en el mismo olvido se fundirán.
Una vez más la carne unida, y las bodas
cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
el fin
(ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
eternos.

Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
sueño
cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
un día,
o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
a la manera de la llama que duerme en la leña
apilada en el galpón.
******************************************************

Soneto I, de La Calle de los Molinentes
Mário Quintana

Escribo frente a la ventana abierta.
Mi lapicera es del color de las persianas:
Verde...! Y qué leves, lindas filigranas
Diseña el sol en la página desierta!

No sé qué paisajista tarambana
Mezcla los tonos... acierta... desacierta...
Siempre en busca de un nuevo descubrimiento,
Va coloreando las horas cotidianas...

Juegos de la luz danzando en el follaje!
Hasta de lo que iba a escribir me olvido...
Para qué pensar? También soy del paisaje...

Vago, soluble en el aire, quedo soñando...
Y me transmuto... me iriso... estremezco...
En los leves dedos que me van pintando!

Falsário Chicote ha dit...

******************************************************

EL HABER (Vinicius de Moraes)

Resta, sobre todo, esta capacidad de ternura
esta intimidad perfecta con el silencio
esta voz entrañable pidiendo perdón a todo:
—¡Piedad! porque ellos no tienen la culpa de haber nacido...

Resta este antiguo respeto por la noche, este hablar bajito
esta mano que tantea antes de tomar, este miedo
de herir tocando, esta fuerte mano de hombre
llena de mansedumbre hacia todo lo que existe.

Resta la inmovilidad, esta economía de gestos
esta inercia cada vez mayor ante el infinito
este balbuceo infantil de quien quiere expresar lo inexpresable
este irreductible rechazo a la poesía no vivida.

Resta la comunión con los sonidos, este sentimiento
de la materia en reposo, esta angustia de la simultaneidad
del tiempo, esta lenta descomposición poética
en busca de una sola vida, una sola muerte, un solo Vinicius.

Resta este corazón quemándose como un cirio
en una catedral en ruinas, esta tristeza
ante lo cotidiano; o esta súbita alegría
de oír pasos en la noche que se pierden sin memoria...

Restan las ganas de llorar que despierta la belleza
esta cólera ante la injusticia y el desencuentro
esta inmensa pena de uno mismo, esta inmensa
pena de uno mismo y de su fuerza inútil.

Resta este sentimiento de la infancia arrancado
a pequeños absurdos, esta tonta capacidad
de reír sin motivo, este ridículo deseo de ser útil
y este coraje para comprometerse sin necesidad.

Resta la distracción, la disponibilidad, este dejarse estar
de quien sabe que todo ya fue como es en lo que vendrá
y al mismo tiempo estas ganas de servir, esta contemporaneidad
con el mañana de los que no tuvieron ayer ni hoy.

Resta la facultad inconmovible de soñar
de transformar la realidad, dentro de esa incapacidad
de no aceptarla sino como es, y esta visión amplia
de los acontecimientos, y esta impresionante

E innecesaria preciencia, y esta memoria anterior
de mundos inexistentes, y este heroísmo
estático, y esta pequeñísima luz indescifrable
a la que los poetas dan a veces el nombre de esperanza.

Resta el deseo de sentirse igual a todos
de reflejarse en miradas sin curiosidad y sin historia
resta esta pobreza intrínseca, esta vanidad
de no querer ser príncipe sino del propio reino.

Resta este diálogo diario con la muerte, esta curiosidad
ante el momento que vendrá, cuando, apresurada
ella entreabra mi puerta como una vieja amante
sin saber que es mi última novia.

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